BORGES, JORGE LUIS
Nada o muy poco sé de mis mayoresportugueses, los Borges: vaga genteque prosigue en mi carne, oscuramente,sus hábitos, rigores y temores.Tenues como si nunca hubieran sidoy ajenos a los trámites del arte,indescifrablemente forman partedel tiempo, de la tierra y del olvido.Mejor así. Cumplida la faena,son Portugal, son la famosa genteque forzó las murallas del Orientey se dio al mar y al otro mar de arena.Son el rey queen el místico desiertose perdió y el que jura que no ha muerto.J.L.B.Obra poética:Fervor de Buenos AiresLuna de enfrenteCuaderno San MartínEl hacedorEl otro, elmismoPara las seis cuerdasElogio de la sombraEl oro de los tigresLa rosa profundaLa moneda de hierroHistoria de la nocheLa cifraLos ConjuradosNada o muy poco sé de mis mayoresportugueses, los Borges: vaga genteque prosigue en mi carne, oscuramente,sus hábitos, rigores y temores.Tenues como si nunca hubieran sidoy ajenos a los trámites del arte,indescifrablemente forman partedel tiempo, de la tierra y del olvido.Mejor así. Cumplida la faena,son Portugal, son la famosa genteque forzó las murallas del Orientey se dio al mar y al otro mar de arena.Son el rey que en el místico desiertoseperdió y el que jura que no ha muerto.J.L.B.Obra poética:Fervor de Buenos AiresLuna de enfrenteCuaderno San MartínEl hacedorEl otro, el mismoPara las seis cuerdasElogio de la sombraEl oro de los tigresLa rosa profundaLa moneda de hierroHistoria de la nocheLa cifraLos Conjurados
